Bredouilles

A l’aube, l’encre des céphalopodes emplie le ciel.

Ils déploient les constellations nerveuses de leurs bras prospecteurs.

Ils nous narguent, invisibles, ignorant nos ficelles.

Nous agitons obstinément nos turluttes.

Ils les dédaignent, nous lancent des clins d’oeil visqueux et invisibles.

Alors on boit du rouge, on tartine le pâté.

Et puis, bredouilles, on passe une bonne journée.

Enfin je me comprends.

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